A quien le importa si la mariposa pierde las alas, o invierte polvo en alcantarillas, la realidad no es otra, tenemos la virtud de ser ingratos con los cuentos castrados de los años pasados, y a la fantasía se le olvida, lo inconstante de los sentimientos que gestamos. A quien le importa si mis epifanías llegan cuando te repaso el gesto inmóvil y plasmado, a quien le importa si te guardo en mi inconsciente mientras me hablan de teoremas, mitologías, de crisis financieras y de la paz mundial que nunca llega. A quien le importa si me rindo ahora, o si infundo mi vrio, y te voy a buscar por no vivir en coma.