miércoles, 29 de julio de 2009

Los lugares marcados donde casi te tuve.Una playa encendida a orillas del verano,una mesa en un bar, un alero de sombra,un camino de tierra oscurecido y solodonde creció el deseo como una hierba amarga.Tengo un mapa aprendido de memoria, un pequeñomapa (apenas tamaño de una gota de lluvia)señalado con cruces rojas igual que besos

viernes, 24 de julio de 2009

Una noche más me abrazo a tu recuerdo intentando conciliar e! sueño y sabiendo que mi noche se poblará de monstruos . Una noche más noto cómo el fantasma de tu presencia que ayer llenaba todo se va desvaneciendo , escapando de las palabras con que intento atarlo a mí una noche más , un día más , unas horas más , unos minutos más , unos segundos más ...instantes que alargo con los ojos cerrados mientras repito para mí tu nombre como una letanía , sin atraverrne a llamarte a voz en grito , secuestrada la razón por el pavor de imaginar, de suponer, de creer, de saber que no responderás a mi llamada .Una noche más aprieto los ojos y la mandíbula hasta hacerme daño obligándome a no llorar, a ser fuerte poco a poco , despacito , a plazos cortos , otro segundo , otro minuto , otra hora , otra noche , otro día , otra semana , otro mes , otro año . Una noche más acaricio sin darme cuenta la almohada buscando el calor que hace tanto huyó de mí, y siento mis manos tan vacías que duelen .Una noche más una lucidez aterradora , estigma con que el insomnio maldice a sus elegidos , me susurra al oído lo absurdo de rni vida , me permite observar el fondo de mis propias entrañas travistiendo los recuerdos de lo que nunca fue en imágenes deformadas de lo que nunca podrá llegar a ser, instantáneas que repiten una y otra vez , inmisericordes , lo peor de mí, lo que querría dar por acabado y que continúa como una pesadilla de la que ni tan siquiera me queda el consuelo de poder despertar porque estoy tumbado en mi cama , despierto y abrazado a un maldito fantasma para no perder lo único que me recuerda que estoy vivo : un dolor que me consume y un miedo terrible a olvidarte.

lunes, 20 de julio de 2009

carta vieja

Mentí. Definitivamente traicioné mis sentimientos, traicioné mis palabras, me alejé de muchas cosas, tengo muchos problemas no resueltos. Quiero que sepas que no quise lastimarte con la frialdad que te traté, que por las noches casi nunca puedo dormir cuando estoy triste, que me gusta mucho reír, que me encantaba hablar con vos , que hay días en que soy muy feliz, que siempre exagero mis ilusiones, pero que cuando no lo son, lo doy todo. Que tengo ganas de abrazarte, que me arrepiento de no haberme despedido de otra forma última vez que te vi, que aunque escriba cosas de amor, el amor es lo que peor manejo. Que no creo que me creas pero me gustaría que lo hagas. Que me confundo y me equivoco. Que quiero que seas feliz, que no quiero que esto cambie nada. Que lo hago porque siempre hago lo que siento, espero que tengas un lindo recuerdo mio y que entiendas el porque no podian seguir las cosas asi tambien espero que pienses bien las cosas y que te acuerdes de las cosas que te dije en la costa ,yo se que la manera no fue la correcta pero no podia verte asi vos estas para cosas mejores y yo se que vos tambien lo sabes .

Pd: No quiero que me contestes ,no espero que esto cambie nada ,solo queria decirte lo que siento de corazon .
Un día prometí que te miraría siempre a los ojos al hablarte, para que tú supieras todo lo que me callaba...nunca más pude ocultarte algo...
Y si surgen saludos y palabrastal vez notes la dureza de mi estiloqueriendo no herirte en nada,y en mi soledad sólo herirme yo mismo.
Te echo de menos. No por ti, sino por tus abrazos.
Esa extraña costumbre de necesitar abrazos.

martes, 14 de julio de 2009

tendido en el piso rendido ante fragor de la derrota...ahora solo puedes contemplar impotente...el festejo lejano a tus posibilidades...ese rito sagrado que solo los elegidos por la divinidad son capaces de repetirlo una y otra vez...mientras sus debilesmiembros...no hacen mas que confirmar la magestuosidad del feroz oponoente.... algun dia llegare a ser como tu o siempre seras omnipotente a mis aspiraciones???

domingo, 12 de julio de 2009

MIL CONTRA TRES

Pocas veces he sido tan consciente de la inutilidad de las palabras , de lo absurdo y sin sentido de querer contar todo , decir todo , explicar todo , hablarlo todo . Miles de letras , cientos de palabras , horas escribiendo , pensando, retocando , decidiendo la palabra justa , perfecta ¿hay palabras perfectas para un sentimiento? ¿no son obsoletas en el momento exacto en el que las decides ?¿no cambian los corazones a velocidad vertiginosa mientras las palabras se perpetúan a sí mismas como monumentos funerarios a algo que , por definición , ya no existe? Y sin embargo , aún a sabiendas de todo esto, me empeño en contar y decir y buscar y encontrar la foto fija de lo que nunca se detiene . Entonces tú ,sin hablar , sin pensar , sin decidir ni buscar el momento perfecto , con un boli de tinta casi seca dibujas tres corazones y yo , tras llorar de felicidad , empiezo a buscar las palabras para contarte cómo me siento y vuelvo a escribir cientos, miles , millones . Qué tontería ¿verdad? hay una y ambos la sabemos : enamorado .

EL CIRCULO CERRADO

Siempre ahí y yo sin verte. ¿Qué ha cambiado, tu forma de mostrarte o mi mirada? Siempre ahí , escondido en mi futuro .Y mientras el mundo girando, el dolor doliendo, la vida esperando. Siempre ahí , a la caza del momento perfecto, el día justo, la mirada exacta. Y,hoy,lejos de ti pero contigo ,"siempre" tiene otro significado, ahí y aquí se me confunden, todo está revuelto y desarmado y, al fin, no falta nada. Te quiero.

lluvia para un florero

Esta tarde llovieron recuerdos como nunca. Le llovieron torrencialmente dentro de su propia casa. Algunos eran anunciados con truenos, rayos y centellas. Otros llovieron con menos ruido y con menos electricidad.Se acostó, se levantó, hizo café que no tomó... Quiso leer, quiso mirar una película, quiso ordenar placares... y no pudo hacer nada en medio de esa lluvia torrencial. Parecía que el techo se iba a venir abajo. Parecía que en cualquier momento empezarían las inundaciones.Todos los recuerdos de esa lluvia venían con los ojos y la voz de él.Venían con su risa y con esas maneras que él tenía de hacerle sentir que esas rosas las había ido a buscar a El Cairo para ella.Venían con esos resplandores que él tenía en los ojos cuando pasaban muchos días sin verse y llegaba a cualquier hora de la noche porque la extrañaba.Los recuerdos seguían lloviendo solos y ella no sabía qué hacer con tanta agua. No sabía qué hacer con esa laguna en el dormitorio, ni con esos charcos en el living.La última vez, se habían despedido para siempre. No tenía sentido eso de verse cada tanto. No tenían sentido esas rosas de El Cairo, si después se deshojaban sin que él las viera. No tenía sentido que ella lo esperara por las dudas.Después de esa última vez, fue que empezó a desatarse esta tormenta.Esta lluvia impresionante que no paraba con nada. No paraba ni con una danza mágica.En medio de truenos y relámpagos sonó el teléfono. Saltó de la cama y cruzó la laguna del dormitorio con el agua hasta la cintura, cruzó los charcos del living y llegó al teléfono y al florero vacío. Quiso disimular todo lo que estaba pasando dentro de su propia casa, pero no pudo. Del otro lado de la tormenta, él decía que escuchaba perfectamente el ruido de la lluvia sobre la mesa del teléfono. Se quedaron un rato en silencio y la lluvia no sabía que hacer.Él le dijo que después de la lluvia siempre sale el sol. Le dijo que no hay tormenta que dure cien años. Le dijo que iba para allí, porque su casa estaba muchísimo más inundada que la de ella.Él colgó y ella abrió las ventanas. Hizo café de nuevo, (el de antes parecía jugo de paraguas). Después se pintó un poco los labios. No quería tener una sonrisa tan aguada cuando él llegara. Miró por toda la casa y vio que los charcos y la laguna se iban evaporando a toda velocidad.Antes que él llegara, el agua se había ido de todas partes, menos del florero. A ella le pareció bien que así fuera.No es lo mismo poner rosas de El Cairo en agua de la canilla, que ponerlas en agua de una lluvia como esa.
Tengo la convicción de que no existesy sin embargo te oigo cada nochete invento a veces con mi vanidado mi desolación o mi modorraDel infinito mar viene su asombrolo escucho como un salmo y pese a todotan convencida estoy de que no existesque te aguardo en mi sueño para luego.

ROBANDOTE

Y no quieres entenderque mi trabajoconsiste en algo asícomo robarte ?Vagabundeo sin permisotus escabrosidades.Junto cosas que olvidasteque aún no has olvidado.Trazos de heridas,visiones,esperanzasmuertes imprevistas o anunciadas.Las junto y te las muestro.Y a tí, haragánentre los haraganes;cobarde entre cobardes,te maravilla mi creación !Meto mi pincel en tus ojerashasta hallarte bien al fondola paleta.Y nado jugueteandoen tus azules,me estremezco en tus grises;me escalofríaun silente violáceoayer latiente;destiño hipocresíasamarillas;entibio turgenciascrepusculadas.Y lo ves enmarcado,y me agradecespor ser tan generoso;por compartir contigomis riquezas.Infancia de milenios !Cuándo aprenderásque nadie como túes tan ricoque no hay artistaque crezca sin robarte ?ue sólo un gesto tuyo-no cobarde-te sacaría de ese estadomendicante ?Ya no habría poetas !Podría aprovecharlas aromadas tardespara andar tus laberintossin cansarme;con el único finde amarte.

MUCHO MAS GRAVE

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo,y eso en verdad no es nada extraordinariovos lo sabes tan objetivamente como yo.Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,cuando digo todas las parcelas,no me refiero a esto de ahora,a esto de esperarte y aleluya encontrartey carajo perdertey volverte a encontrary ojala nada mas.No me refiero solo a que de pronto digasvoy a llorary yo con un discreto nudo en la gargantabueno lloray que un lindo aguacero invisible nos amparey que por eso salga en seguida el sol.Ni me refiero solo a que dia tras diaaumente el stock de nuestras pequeñasy decisivas complicidadeso que yo pueda - o creerme que puedo-convertir mis reveses en victoriaso me hagas el mas tierno regalode tu mas reciente desesperación.NoLa cosa es muchisimo más gravecuando digo todas las parcelasquiero decir que ademas de ese dulce cataclismotambien estás reescribiendo mi infanciaesa edad en la que uno dice cosas adultas y solemnesy los solemnes adultos las celebran.Y vos en cambio sabes que eso no sirve,quiero decir que estas rearmando mi adolescenciaese tiempo en que fui una vieja cargada de recelos.y vos sabes en cambio extraer de ese páramomi gérmen de alegria y regarlo mirandolo.Quiero decir que estas sacudiendo mi juventudese cántaro que nadie tomo nunca en sus manos;esa sombra que nadie arrimó a su sombray vos en cambio sabes estremecerlahasta que empiezan a caer las hojas secasy quede la armazón de mi verdad sin proezasQuiero decir que estas abrazando mi madurezesa mezcla de estupor y experienciaeste extraño confin de angustia y nieveesta bujia que ilumina la muerteeste precipicio de la pobre vida.Como ves es más gravemuchisimo más graveporque con estas o con otras palabraquiero decir que no sos tan soloel queridp muchacho que sossino tambien los espléndidoso cautelosos hombres que quise o quieroPorque gracias a vos he descubierto(diras que ya era hora , y con razón)que el amor es una bahia linda y generosaque se ilumina y se oscurece segun venga la vidauna bahia donde los barcos llegan y se vanllegan con pájaros y auguriosy se van con sirenas y nubarronesUna bahia linda y generosadonde los barcos llegan y se van pero vos,por favor ,no te vayas...

SOLEDADES

Ellos tienen razónesa felicidadal menos con mayúsculano existeah, pero si existiera con minúsculasería semejante a nuestra brevepresoledaddespués de la alegría la presoledaddespués de la plenitud viene la soledaddespués del amor viene la soledadya sé que es una pobre deformaciónpero lo cierto es que en ese durable minutouno se siente solo en el mundosin asiderossin pretextossin abrazossin rencoressin las cosas que unen o separany en esa sola manera de estar soloni siquiera uno se apiada de uno mismolos datos objetivos son como siguehay diez centímetros de silencioentre tus manos y mis manosuna frontera de palabras no dichasentre tus labios y mis labiosy algo que brilla así de tristeentre tus ojos y mis ojos.Claro que la soledad no viene solasi se mira sobre el hombro mustio de nuestras soledadesse verá un largo y compacto imposibleun sencillo respeto por terceros y cuartosese percance de ser buena gentedespués de la alegríadespués de la plenituddespués del amorviene la soledadconformepero qué vendrá después de la soledada veces no me siento tan solosi imagino mejor dicho si séque más allá del mi soledady de la tuya otra vez estás vosaunque preguntándome a solasqué vendrá después de la soledad.

jueves, 9 de julio de 2009

Y mire el pasado y mis ojos de lagrimas se llenaron ,calleron sin rumbo y decidi mirar hacia el futuro...

sábado, 4 de julio de 2009

Y sin dia en conocerte ya te comence a extrañar, tal parece que yo me acostumbre a ti en un solo dia que te ando extrañando como si hacen años que te conocia

viernes, 3 de julio de 2009


Puede ser que el tiempo cambie todo , para qué engañarme , lo cambiará con toda seguridad . Sé que los ojos que me miran con tanto amor pasarán algún día sobre mí como si fuera un mueble, como lo hacen todos . Sé que tu sonrisa dulce y tus manos en mi cara se convertirán en besos de compromiso y muecas forzadas . Sé que el tiempo cambia todo y dejaré de ser para tí un regalo , una sorpresa , la risa y la alegría. Pero hoy , cuando escucho aún tu voz diciendo titubeante mi nombre y siento el calor de tu mano en la mía , puedo olvidarme de que crecerás , de que seré ese tío pesado que te come a besos cada vez que te ve .pero eso ahora no me importa porque se que tus ojos puros me compesan del futuro .

POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche. De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría. De hambre y de sed (narra una historia griega) muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega. Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente. Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes los muchos libros y la sombra. Al errar por las lentas galerías suelo sentir con vago horror sagrado que soy el otro, el muerto, que habrá dado los mismos pasos en los mismos días. ¿Cuál de los dos escribe este poema de un yo plural y de una sola sombra? ¿Qué importa la palabra que me nombra si es indiviso y uno el anatema? Groussac o Borges, miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido.