ROBANDOTE

Y no quieres entenderque mi trabajoconsiste en algo asícomo robarte ?Vagabundeo sin permisotus escabrosidades.Junto cosas que olvidasteque aún no has olvidado.Trazos de heridas,visiones,esperanzasmuertes imprevistas o anunciadas.Las junto y te las muestro.Y a tí, haragánentre los haraganes;cobarde entre cobardes,te maravilla mi creación !Meto mi pincel en tus ojerashasta hallarte bien al fondola paleta.Y nado jugueteandoen tus azules,me estremezco en tus grises;me escalofríaun silente violáceoayer latiente;destiño hipocresíasamarillas;entibio turgenciascrepusculadas.Y lo ves enmarcado,y me agradecespor ser tan generoso;por compartir contigomis riquezas.Infancia de milenios !Cuándo aprenderásque nadie como túes tan ricoque no hay artistaque crezca sin robarte ?ue sólo un gesto tuyo-no cobarde-te sacaría de ese estadomendicante ?Ya no habría poetas !Podría aprovecharlas aromadas tardespara andar tus laberintossin cansarme;con el único finde amarte.

MUCHO MAS GRAVE

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo,y eso en verdad no es nada extraordinariovos lo sabes tan objetivamente como yo.Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,cuando digo todas las parcelas,no me refiero a esto de ahora,a esto de esperarte y aleluya encontrartey carajo perdertey volverte a encontrary ojala nada mas.No me refiero solo a que de pronto digasvoy a llorary yo con un discreto nudo en la gargantabueno lloray que un lindo aguacero invisible nos amparey que por eso salga en seguida el sol.Ni me refiero solo a que dia tras diaaumente el stock de nuestras pequeñasy decisivas complicidadeso que yo pueda - o creerme que puedo-convertir mis reveses en victoriaso me hagas el mas tierno regalode tu mas reciente desesperación.NoLa cosa es muchisimo más gravecuando digo todas las parcelasquiero decir que ademas de ese dulce cataclismotambien estás reescribiendo mi infanciaesa edad en la que uno dice cosas adultas y solemnesy los solemnes adultos las celebran.Y vos en cambio sabes que eso no sirve,quiero decir que estas rearmando mi adolescenciaese tiempo en que fui una vieja cargada de recelos.y vos sabes en cambio extraer de ese páramomi gérmen de alegria y regarlo mirandolo.Quiero decir que estas sacudiendo mi juventudese cántaro que nadie tomo nunca en sus manos;esa sombra que nadie arrimó a su sombray vos en cambio sabes estremecerlahasta que empiezan a caer las hojas secasy quede la armazón de mi verdad sin proezasQuiero decir que estas abrazando mi madurezesa mezcla de estupor y experienciaeste extraño confin de angustia y nieveesta bujia que ilumina la muerteeste precipicio de la pobre vida.Como ves es más gravemuchisimo más graveporque con estas o con otras palabraquiero decir que no sos tan soloel queridp muchacho que sossino tambien los espléndidoso cautelosos hombres que quise o quieroPorque gracias a vos he descubierto(diras que ya era hora , y con razón)que el amor es una bahia linda y generosaque se ilumina y se oscurece segun venga la vidauna bahia donde los barcos llegan y se vanllegan con pájaros y auguriosy se van con sirenas y nubarronesUna bahia linda y generosadonde los barcos llegan y se van pero vos,por favor ,no te vayas...

SOLEDADES

Ellos tienen razónesa felicidadal menos con mayúsculano existeah, pero si existiera con minúsculasería semejante a nuestra brevepresoledaddespués de la alegría la presoledaddespués de la plenitud viene la soledaddespués del amor viene la soledadya sé que es una pobre deformaciónpero lo cierto es que en ese durable minutouno se siente solo en el mundosin asiderossin pretextossin abrazossin rencoressin las cosas que unen o separany en esa sola manera de estar soloni siquiera uno se apiada de uno mismolos datos objetivos son como siguehay diez centímetros de silencioentre tus manos y mis manosuna frontera de palabras no dichasentre tus labios y mis labiosy algo que brilla así de tristeentre tus ojos y mis ojos.Claro que la soledad no viene solasi se mira sobre el hombro mustio de nuestras soledadesse verá un largo y compacto imposibleun sencillo respeto por terceros y cuartosese percance de ser buena gentedespués de la alegríadespués de la plenituddespués del amorviene la soledadconformepero qué vendrá después de la soledada veces no me siento tan solosi imagino mejor dicho si séque más allá del mi soledady de la tuya otra vez estás vosaunque preguntándome a solasqué vendrá después de la soledad.

Y mire el pasado y mis ojos de lagrimas se llenaron ,calleron sin rumbo y decidi mirar hacia el futuro...

Y sin dia en conocerte ya te comence a extrañar, tal parece que yo me acostumbre a ti en un solo dia que te ando extrañando como si hacen años que te conocia

Puede ser que el tiempo cambie todo , para qué engañarme , lo cambiará con toda seguridad . Sé que los ojos que me miran con tanto amor pasarán algún día sobre mí como si fuera un mueble, como lo hacen todos . Sé que tu sonrisa dulce y tus manos en mi cara se convertirán en besos de compromiso y muecas forzadas . Sé que el tiempo cambia todo y dejaré de ser para tí un regalo , una sorpresa , la risa y la alegría. Pero hoy , cuando escucho aún tu voz diciendo titubeante mi nombre y siento el calor de tu mano en la mía , puedo olvidarme de que crecerás , de que seré ese tío pesado que te come a besos cada vez que te ve .pero eso ahora no me importa porque se que tus ojos puros me compesan del futuro .

POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche. De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría. De hambre y de sed (narra una historia griega) muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega. Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente. Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes los muchos libros y la sombra. Al errar por las lentas galerías suelo sentir con vago horror sagrado que soy el otro, el muerto, que habrá dado los mismos pasos en los mismos días. ¿Cuál de los dos escribe este poema de un yo plural y de una sola sombra? ¿Qué importa la palabra que me nombra si es indiviso y uno el anatema? Groussac o Borges, miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido.