viernes, 21 de junio de 2013
Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.
miércoles, 8 de mayo de 2013
Vale el orgullo muerto de frío. Valen secretos en punta de pie. Vale el pasado sonriendo penumbras. Valen los besos besados sin fe. Vale perderse para no encontrarse. Valen rencores, valen portazos. Vale volver a la escena del crimen chorreando disculpas. Vale atrasar los espejos diez años. Valen las caricias sin pena ni gloria. Valen fantasmas al pie del cañón. Vale mentirse con la soga al cuello. Odiarse a secas, silencios de radio. Valen las garras del desconsuelo...
jueves, 28 de febrero de 2013
Autopsicografía (Fernando Pessoa)
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
jueves, 20 de septiembre de 2012
viernes, 15 de junio de 2012
viernes, 30 de diciembre de 2011
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