Apenas soy capaz de recordar cuántas veces he descolgado el teléfono y marcado tu número , el corazón galopando en un lugar indefinido entre el pecho y la garganta , las manos temblando , la respuesta ya en los oídos , tu voz de nuevo ocupándome las venas . Sé que son las mismas que he colgado sin darte tiempo a contestar , temeroso de la atracción que me arrastra a tí ; sabiendo que no querré irme ni dejarte ir , que necesitaré un poco más cada día , que la necesidad de tí aumenta con cada minuto de contacto y que decir adios , hasta luego o hasta mañana me dolerá un poco más que la última vez . Tengo tanto miedo de que las palabras escapen del cerco que les impongo , de que sobrepasen la medida a que las someto, de que digan lo que deseo , y no lo que debo decir ... no podría soportar , o podría pero no quiero , que por un descuido o por un momento de debilidad te aten palabras que sólo a mí incumben y a las que sólo yo sucumbo. Por eso , imagino que oigo tu voz al otro lado del teléfono ocupándome las venas , y la siento hacer el recorrido que alguna vez hiciste con tus labios , y me conformo con saber que si alguna vez algo te sujeto a mí, solo fue tu voluntad. Nada más .

Y asi sujeto fuerte el puñal, que todavia estaba clavado en la espalda del amado y termino lo que habia empezado hace ya 4 meses.

Sí. Sé que no soy la típica persona que triunfa en la vida... Sé que no se me espera en ningún lugar, ni nunca voy a ser genial, ni voy a pasar grandes momentos con el amor de mi vida, ni siquiera me echaran de menos en alguna fiesta, o alguien preguntará por mí cuando no esté...
Pero eso sí, me queda el consuelo de saber que siempre he sido yo. Bajo cualquier circunstancia. Para bien o para mal.
Eso es lo que hay, tampoco me voy a dar más importancia de la que tengo. Ya sé que si no me la doy yo, no me la va a dar nadie... Pero, al final, los golpes se afrontan mejor.
¿Que mis palabras sean ciertas o equivocadas? El tiempo dará y quitará razones. Una cosa al menos, tengo clara:
Yo no soy Dios.

Hace un año

http://www.youtube.com/watch?v=v3dQ2td4F4o

Hace un año 
estábamos aquí sentados 
riéndonos juntos 
hablando 
de ver en directo a Ferreiro 

Jugando 
a ver quien se ríe primero 
mirándonos tan fijamente 
follando con la cama en frente 
y el suelo mojado 

Y ahora 
soy solo el despojo de hombre 
que ibas a llevar a la iglesia 
y el suelo está seco de pena 

Y ahora 
los niños te llaman cobarde 
y dudas si seré un buen padre 
cuando antes querías pareja 

Hace un año 
cortabas mis uñas decías 
que mal te desvistes 
invitas 
al trago más largo del mundo 

Preparabas 
la casa a escondidas 
llegaba 
cansado pero había fiesta 
de gritos y bailes 
así era 
la pena 
no había llegado 

Y ahora 
te he visto diciendo lo mismo 
a un tipo más guapo en gran vía 
cambiaste tu punto de vista 
y de acera al verme 

Y ahora 
que no hicimos aniversario 
que son 320 días 
para abandonar este barco 
para arrebatarme la vida 
es solo es un acorde de paso 
la clave de sol en un lado 

Hace un año 
un año 
un año

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa; que todo aquello que toco ya lo he tocado; que soy prisionero de un interés indecente; que cada convalecencia es una recaída; que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo; que también el humorismo forma parte del bloque inamovible; que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo; que no intento todavía reconocer quién soy; que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre; que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias; que no saldré nunca de aquí por más que sonría; que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada; que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola; que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura; que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

Vale el orgullo muerto de frío. Valen secretos en punta de pie. Vale el pasado sonriendo penumbras. Valen los besos besados sin fe. Vale perderse para no encontrarse. Valen rencores, valen portazos. Vale volver a la escena del crimen chorreando disculpas. Vale atrasar los espejos diez años. Valen las caricias sin pena ni gloria. Valen fantasmas al pie del cañón. Vale mentirse con la soga al cuello. Odiarse a secas, silencios de radio. Valen las garras del desconsuelo...

Autopsicografía (Fernando Pessoa)

El poeta es un fingidor. Finge tan completamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe, Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive Sino aquél que no han tenido. Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese tren sin real destino Que se llama corazón.